Cocó na Fralda

Uma pessoa está doente. Inchada como um porco afogado. Sente-se malíssimo. Nem aperta as calças. Tem tanto ar dentro da pança como o que existe em algumas cabeças que conheço (mas agora não me lembro quais, escusam de perguntar). Nem consegue caminhar porque o movimento balança o ar dentro do abdómen, que por sua vez comprime os órgãos, que por sua vez se aborrecem. Uma pessoa está uma miséria, portanto. Manda um email ao gastro, que é um querido e sabe que a pessoa tem cenas maradas no estômago (e em calhando na tripa também), e lhe responde que vá ter com ele no dia seguinte, para que a veja.
O que é que me encanita? Encanita-me que hoje seja o dia da visita e a pessoa inchada como um porco afogado (eu) esteja já substancialmente menos inchada, talvez já apenas inchada como uma ratazana afogada ou como um porco-da Índia afogado, não podendo portanto impressionar o doutor com a sua protuberância abdominal - que ficaria apreensivo e lesto a marcar exames para entender o que se passa, na urgência de devolver a saúde (e a cintura) à inchada - e correndo o risco de amanhã, quando já não for dia da consulta, estar de novo quatro vezes maior que o normal, e ter de curar a coisa com chá e caldos de galinha porque o médico, na véspera, encolheu os ombros e, vislumbrando apenas um ligeiro insuflamento, achou que aquilo não era nada, só manias de hipocondríaca.