Recebo pazadas de emails em que me perguntam como é que eu consigo fazer tanta coisa, sobretudo com 4 filhos, sobretudo com um bebé tão pequeno, sempre feliz e airosa, como diabos consigo, devo ser mesmo especial de corrida.
Sou nada.
A verdade é que isto é um blogue e nos blogues a gente mostra só o que quer. Não venho cá nos momentos em que estou capaz de pegar numa cadeira e desatar a partir tudo à cadeirada, não relato os instantes em que, em vez de responder a uma pergunta de um dos meus filhos, lhe mando dois gritos impacientes COME MAS É A SOPA E ACABA LÁ COM TANTA PERGUNTA, RAÇA DO MIÚDO, CANECO!, não descrevo os dias em que estou inaturável, com 7 pedras na mão prontinhas a atirar a quem me dirija a palavra, ainda que a palavra seja um simpático "bom dia", não pranto fotografias da minha tromba olheirenta depois de mais uma noite em claro.
Um blogue é como um álbum de fotografias: raras vezes temos aquela foto daquele dia de merda em que tudo correu mal, verdade? Ainda assim, às vezes queixo-me e logo recebo comentários azedos do tipo: "mas tu queixas-te de quê se tens uma boa vida e uma família saudável, ó nojenta?"
Por isso, meus filhos, apaziguem-se com as vossas existências. Eu faço mil coisas, é verdade. Mas não estou sempre alegre e airosa. Ainda ontem cheguei com uma hora de atraso a um evento (um dos raríssimo a que aceitei ir), e fiquei aterrorizada quando o fotógrafo de uma revista me pediu que sorrisse para a foto. Não ia vestida para isso, não sei se não tinha um bolsado no ombro, não me penteei, não estava maquilhada e suponho que vá suspirar tristemente se por acaso aquela fotografia figurar brevemente nas páginas de uma revista próxima de si.
