Tenho 3 bilhetes VIP (50 euros cada) para Carlos do Carmo. O concerto é amanhã, às 22.00, no Pavilhão Atlântico. Não vou poder ir. Alguém quer comprar?
Há por aí algum pai que tenha vivido a sexualidade de forma desconfortável durante a gravidez da sua gaja? Algum homem que não tenha achado graça à barriga, àquele 'terceiro elemento' ali presente, ainda que escondido? Se sim - pelo amor da santa! - não quer dar um depoimentozinho à Viagem da Cegonha, programa da Antena 1? Hum? Não? Nenhum? Ninguém? Alô? E uma mulher que fale pelo seu gajo, no caso do seu gajo não ter legumes para o fazer para um microfone? Está aí alguém? Obrigada, sim?
Hoje vale a pena ouvir isto várias vezes, cruzar os dedos, e acreditar que sim. Que ele pode. Que eles podem realmente mudar. Que esta noite pode (tem de) mudar tudo.
P.S: Ter hormonas aos saltos é ver pela enésima vez este vídeo e, desta feita, largar a chorar como uma idiota.
Começaram as náuseas. Hoje já me abracei à sanita. Se for como do Manel estou bem lixada: 4 meses a vomitar tudo, desde sólidos a líquidos, em alguns casos a despejar o estômago de 10 em 10 minutos. Se for como do Martim serão mais ameaços que concretizações.
Mas pior do que as náuseas, hoje, foi o feitio. Que feitio! Que má cara, que tromba! Que tristeza estúpida e inexplicável. E frio. E vontade de me enfiar na cama. E tanto trabalho para fazer. E o sono??? Tanto sono... tanto soninho...ZZZZZZZZZZZZZZZZ
Daqui a 2 horas e pouco faço anos. 35 anos. Porra! Ainda ontem era pequena e tinha totós. Ainda ontem fingia que tinha partido um braço para não ser chamada ao quadro. Ainda ontem inventei na escola que tinha uma mãe bêbeda e um pai ladrão para conseguir ter público a escutar as minhas histórias. Ainda ontem joguei ao bate-pé lá em casa. Ainda ontem tremi só de pensar que ia passar para o 8º ano. Ainda ontem casei com o meu homem. Ainda ontem estava grávida do primeiro. E do segundo. Ainda ontem eu era só uma miúda. E daqui a 2 horas e pouco faço anos. 35 anos. 3-5 anos. Xinamén. Cum catano. Não sei se vou conseguir escrever uma única linha na próxima semana. 35 anos? Eu? Nah... Ai.
"Ó mãe, eu gostava muito de ter um Magalhães mas não queria ficar como estes senhores..."*
*Juro, juro, juro que não estou a inventar. Ele disse mesmo isto, depois de ver, boquiaberto, os professores a remar numas escadas com o Magalhães no colo. AHAHAHAHAH! Ainda me estou a rir.